Categoria: MEMÓRIAS

— Aqui é o final da fila? — Aqui mesmo. — Nossa, pelo visto vai demorar, né? — Você está com sorte, começou a andar rápido agora. — O dia tá corrido hoje. Viajo na segunda. — Viajar é bom. — No meu caso, não. Tô fazendo um negócio que tinha prometido pra mim mesma […]

Estamos a pleno vapor na construção de nosso novo trabalho, com muitos títulos provisórios, mas que estamos chamando de Projeto Distopias. Este é Amador, pela graça de nossa design de aparência, Adriana Vaz.

Era pedreiro, analfabeto, casado com uma costureira e teve seis filhos: quatro homens, duas mulheres. Sua maior frustração foi não ter conseguido que nenhum de seus filhos seguisse a sua profissão. Ele amava o que fazia! Orgulhava-se de ter construído pontes, mais de uma. E casas, muitas. Gostava de pássaros e de música, embora, em […]

Então ontem, no final da tarde, eu estive no píer para ver, mais uma vez, o pôr do sol. Afinal, o de anteontem não fora o último. Mas meu amigo não apareceu… Pensei muitas coisas. No privilégio da minha contemplação, na possibilidade de nunca mais encontrar o meu amigo, na alternativa daquela ser a minha […]

Ele tem perto de 70 anos e vive no condomínio há cinco. Vez ou outra nos encontramos no píer onde temos o pôr do sol mais lindo do mundo. Ele já me contara que resolveu deixar Higienópolis depois de sofrer um sequestro relâmpago no estacionamento de um shopping. Foi libertado numa rua deserta da Barra […]

Foi assim. Em 2004, estávamos em cartaz com “A Filosofia na Alcova”, no Satyros Um, à meia-noite. Eu, que havia atuado na peça como ator durante anos, não estava mais no elenco e, naquela noite, trabalhava na bilheteria do espetáculo. Como a peça tinha suas lotações sempre esgotadas, aceitávamos as reservas – realizadas através de […]

Me lembro perfeitamente deste dia: 21 de outubro de 1973. Nesta época, conheci Bach e, pela primeira vez, li Goethe e “Viagem ao Harz”, de Heinrich Heine. Nunca me esqueci de uma frase deste livro: “Deus sempre me perdoará: é o seu ofício”. No dia 21 de outubro de 1973, um domingo, eu tinha 10 […]

Não sei porque, eu nunca mais esqueci dessa história. Eu devia ter uns quatro anos. Cinco, no máximo. Em 1967, 68, morava em Ribeirão Claro, cidadezinha linda no norte velho do Paraná, com cerca de seis mil habitantes, na altura. Vivíamos numa casa de madeira muito pequena – amarela, com janelas azuis e, de tão […]

Mas há tanta tristeza e desolação por ali que sequer consigo me mover. Ensaio uma despedida mas as pessoas continuam a puxar conversa. — Na semana passada ela me abraçou forte. Foi um abraço estranho. Me apertou contra a parede e tinha um olhar esquisito. Falou com voz de homem: Me dá um abraço. Enquanto […]

Então ele voltou. Eu chego no teatro pra fazer “Cabaret Stravaganza” e ele está sentado numa das mesas do café do Satyros, bebendo uma cerveja. Fazia muito tempo que não nos víamos. — Agora sou um cara sério, responsável, tenho uma filha pra cuidar, me revela. Eu juro que estou emocionado. A última vez que […]